I saligheta hos bestemor i Agathe Grøndahls gate

Gatelysa fra Torshovparken sneik seg inn mellom sprekken i rullegardina.

Jeg lå og glipte med øya, halvveis våken og halvveis i drømmeland, mens stemmene surra rolig i bakgrunnen, og de vante morraluktene, som var helt annerledes enn hjemme hos oss, fylte kjøkkenet: Bestemors krølltang på gasskomfyren og den svake lukta av litt svidd hår, blanda med lukta av nykokt kaffe og onkels etterbarberingsvann.

Begge nynna lavt på hver sin melodi mens de gjorde seg i stand til å møte hverdagen – bestemor til vaskejobb på Sagene og onkel til sporveiens trikkestall på Grefsen.

Badebalja eller Sagene Bad

Onkel rugga litt i meg idet han gikk. – Sagene Bad når jeg kommer hjem? smilte han, og så klikka det i entrédøra.

Om vi skulle ha en skikkelig vask var det enten badebalja eller Sagene Bad. Det klikka i døra igjen, og stillheten la seg over kjøkkenet, hvor jeg lå i skapseng og hørte på alle lydene fra en ny dag, som sakte sneik seg inn, fire trapper opp til saligheta i Agathe Grøndahls gate.

Les flere av Terje Børjessons asfaltepistler.